Verrà la morte e avrà i tuoi occhi - Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

La poesía más conocida de Cesare Pavese (1908-1950).

Ese poema lo escribió el poeta el 22 de marzo, poco antes de su suicidio, el 27 de agosto de 1950, para Constance Dowling, su contrariado amor.

En su mesita de noche dejó el libro Diálogos con Leucó, donde marcó una citación: "El hombre mortal, Leucó, no tiene que esto de inmortal. El recuerdo que lleva y el recuerdo que deja".

Emoción en la voz de Vittorio Gassman

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Cosí li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla.

Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh querida esperanza,
aquel día sabremos también nosotros 
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
resurgir un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Descenderemos en el remolino, mudos.

Todo amor es efímero - Ogni amore è effimero

Otra poesía, minimalista ésta, de Angel González (1922-2008)

Ninguna era tan bella como tú
durante aquel fugaz momento en que te amaba:

mi vida entera.

Nessuna era cosí bella come te
durante quel fugace momento in cui ti amavo:

la mia intera vita.

X agosto - 10 de agosto

El 10 de agosto de 1867, cuando Giovanni Pascoli tenía 11 años, su padre Ruggero fue asesinado a tiros mientras volvía a casa. Nunca se conocieron los autores o razones del crimen.
El 10 de agosto, día de San Lorenzo, la tierra atraviesa las Perseidas y se aprecian las lluvias de meteroros, "estrellas fugaces".

La lectura de la poesía es del actor Alberto Lupo.

San Lorenzo, io lo so perché tanto
di stelle per l'aria tranquilla
arde e cade, perché si gran pianto
nel concavo cielo sfavilla.

Ritornava una rondine al tetto:
l'uccisero: cadde tra i spini;
ella aveva nel becco un insetto:
la cena dei suoi rondinini.

Ora è là, come in croce, che tende
quel verme a quel cielo lontano;
e il suo nido è nell'ombra, che attende,
che pigola sempre più piano.

Anche un uomo tornava al suo nido:
l'uccisero: disse: Perdono;
e restò negli aperti occhi un grido:
portava due bambole in dono.

Ora là, nella casa romita,
lo aspettano, aspettano in vano:
egli immobile, attonito, addita
le bambole al cielo lontano.

E tu, Cielo, dall'alto dei mondi
sereni, infinito, immortale,
oh! d'un pianto di stelle lo inondi
quest'atomo opaco del Male!

San Lorenzo, yo sé porque tantas
estrellas en el aire tranquilo
arden y caen, porqué tan gran llanto
centellea en el cóncavo cielo.

Regresaba una golondrina al techo:
la mataron: cayó entre espinos;
ella tenía en el pico un insecto:
la cena de sus pequeñitos.

Ahora está allá, como en cruz, tendiendo
aquel gusano a ese cielo lejano;
y su nido está en la sombra, y espera,
y pía siempre más bajo.

También un hombre regresaba a su nido:
lo mataron: dijo: Perdono;
y quedó en los abiertos ojos un grito:
llevaba dos muñecas de regalo.

Ahora allá, en la casa apartada,
le esperan, esperan en vano:
él inmóvil, pasmado, señala
las muñecas al cielo lejano.

Y tú, Cielo, desde lo alto de los mundos
serenos, infinito, inmortal,
oh! de un llanto de estrellas inundas
este átomo opaco de Maldad!

Canción de amiga - Canzone di amica

Descubrí hoy, por caso, como siempre sucede, el poeta español Angel González (1922-2008)

Nadie recuerda un invierno tan frío
como éste.

Las calles de la ciudad son láminas de hielo.
Las ramas de los árboles están envueltas
en fundas de hielo.
Las estrellas tan altas son destellos de hielo.

Helado está también mi corazón,
pero no fue en invierno.
Mi amiga,
mi dulce amiga,
aquella que me amaba,
me dice que ha dejado de quererme.

No recuerdo un invierno tan frío
como éste.

Nessuno ricorda un inverno tanto freddo
come questo.

Le strade della città sono lastre di ghiaccio.
I rami degli alberi sono avvolti
in fodere di ghiaccio.
Le stelle tanto alte sono lampi di ghiaccio.

Gelido è anche il mio cuore,
ma non accadde in inverno.
La mia amica,
la mia dolce amica,
quella che mi amava,
mi dice che ha smesso di amarmi.

Non ricordo un inverno tanto freddo
come questo.

Er caffettiere filosofo - El cafetero filósofo

De Giuseppe Gioachino Belli, Roma, 22 de enero de 1833.
Está escrita en dialecto romano.
El título original tenía el aparente despropósito de FISOLOFO, como hablaba el pueblo.

L'ommini de sto Monno
sò ll'istesso
Che vvaghi de caffè nner mascinino:
C'uno prima, uno doppo,
e un antro appresso,
Tutti quanti però vvanno a un distino.

Spesso muteno sito, e ccaccia spesso
Er vago grosso er vago piccinino,
E ss'incarzeno tutti in zu l'ingresso
Der ferro che li sfraggne in porverino.

E l'ommini accusì viveno ar Monno
Misticati pe mmano de la sorte
Che sse li ggira tutti in tonno in tonno;

E mmovennose oggnuno,
o ppiano, o fforte,
Senza capillo mai caleno a fonno
Pe ccascà nne la gola de la morte.

Los hombres de este mundo
son lo mismo
que granos de café en el molinillo:
uno antes, uno después,
y otro a seguir,
todos ellos comparten su destino.

Seguido cambian de sitio, y empuja
el grano grande al grano pequeñito,
y se atascan todos en el ingreso
del hierro que los muele en polvo fino.

Y los hombres así viven en el mundo,
entremezclados por la mano del azar
que los revuelve a todos alrededor.

Y moviéndose cada uno,
o lento, o rápido,
sin entenderlo jamás bajan al fondo
para caer en la garganta de la muerte.

Non è ver che sia la morte... - No es verdad que sea la muerte...

El abad Pietro Trapassi (1698-1782) fué más conocido como Pietro Metastasio. Poeta, dramaturgo y libretista.
En su drama 'Adriano in Siria', acto 3, escena 6 aparece lo siguiente...

Non ritrova un'alma forte
che temer nell'ore estreme;
la viltà di chi lo teme
fa terribile il morir.

Non è ver che sia la norte
il peggior di tutti i mali
è un sollievo de' mortali
che son stanchi di soffrir

No tiene porque un alma fuerte
tener miedo en la hora extrema;
la vileza de quien le teme
hace terrible el morir.

No es verdad que sea la muerte
el peor de todos los males.
es un alivio a los mortales
ya cansados de sufrir.

Passa la nave mia - Viaja la nave mía

Giosuè Carducci (1835-1907)

Es una traducción  (20 agosto 1882) de una pequeña poesía de Heinrich Heine, Mit schwarzen Segeln (1832)  a la cual agregó música Hugo Wolf en 1878.

Passa la nave mia con vele nere,
con vele nere pe'l selvaggio mare.
Ho in petto una ferita di dolore,
tu ti diverti a farla sanguinare.

È, come il vento, perfido il tuo core,
e sempre qua e là presto a voltare.
Passa la nave mia con vele nere,
con vele nere pe'l selvaggio mare.

Viaja la nave mía con velas negras,
con velas negras por el salvaje mar.
En mi pecho tengo una herida de dolor,
tú te diviertes en hacerla sangrar.

Es, como el viento, pérfida tu alma
y siempre aquí y allá lista a cambiar.
Viaja la nave mía con velas negras,
con velas negras por el salvaje mar.

El doble exilio - Il doppio esilio

Poesía de Jaime Torres Bodet (1902-1974). Fue diplomático, escritor, ensayista, poeta, secretario de educación pública y de relaciones exteriores y director general de la Unesco.
Esta poesía era entre las favoritas de mi padre.

Private Moon, de Leonid Tishko

SOÑÉ que te soñaba.

Y, a pesar de ese
doble exilio injusto
que obliga al sueño
a desconfiar del sueño,
nunca te vi más alta y más presente;
nunca en la vida fueron
tus ojos más profundos,
tu andar más firme,
tu perfil más tierno.

Miré una luz sin pausa,
un cielo inmóvil,
un puerto de silencio
frente a un mar de palabras, incesante.
En ese puerto, un pueblo de gaviotas,
una invasión de alas...
Cada ala llevaba una pregunta.
Y, con sólo callar, las contestabas.

Era un tiempo sin horas, una plaza
donde no entraron nunca años ni siglos.
Un sitio del que no se descendía
por la escalera abstracta del minuto.
Una serenidad de aire sin aire
en la que respirar hubiera sido
engañarte otra vez, negar tu muerte.

Me contemplabas y me sonreías...
Era la vida, así, como la aurora
de un sueño
en el ocaso de otro sueño.

Y ahora, al despertar,
pienso de pronto
si te soñó mi alma
o fuiste tú,
en el límite de nuestro doble exilio,
quien soñó que mi alma te soñaba.

SOGNAI che ti sognavo.

E, nonostante questo
doppio esilio ingiusto
che obbliga il sogno
a diffidare del sogno,
mai ti vidi più alta e più presente;
mai in vita furono
i tuoi occhi più profondi,
il tuo passo più deciso,
il tuo profilo più tenero.

Guardai una luce senza pausa,
un cielo immovile,
un porto di silenzio
di fronte a un mare di parole, incessante.
In quel porto, un popolo di gabbiani,
una invasione d'ali...
Ogni ala recava una domanda.
E, con il tuo solo silenzio, le rispondevi.

Era un tempo senza ore, una piazza
dove mai entrarono anni nè secoli.
Un posto da cui non si discendeva
per la scala astratta del minuto.
Una serenità di aria senza aria
in cui respirare sarebbe stato
ingannarti di nuovo, negare la tua morte.

Mi contemplavi e mi sorridevi...
Era la vita, così, come la aurora
di un sogno
nel tramonto di un altro sogno.

E adesso, al risvegliarmi,
penso d'improvviso
se ti sognò la mia anima
o sei stata tu,
nel limite del nostro doppio esilio,
che sognasti che la mia anima ti sognava.

Todas as cartas de amor são ridículas - Todas las cartas de amor son ridículas

Alvaro de Campos (Fernando Pessoa)
21 de octubre de 1935

Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.
Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.
As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.
Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.
Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.
A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.
(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas).

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.
En mis tiempos también escribí cartas de amor,
como las demás,
ridículas.
Las cartas de amor, cuando hay amor,
tienen que ser
ridículas.
Y es que, en fin,
sólo las criaturas que no han escrito jamás
cartas de amor
son las que son
ridículas.
Quien me diera un tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.
La verdad es que hoy
mis recuerdos
de aquellas cartas de amor
son los que son
ridículos
(todas las palabras esdrújulas,
como los sentimiento esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).

Ed è subito sera - Y de pronto es de noche

Poesía de Salvatore Quasimodo (1901-1968), premio Nobel de literatura en 1959.
La vida humana descrita en tres versos.

Ognuno sta solo sul cuor della terra, trafitto da un raggio di sole: ed è subito sera

Cada uno está solo sobre el corazón de la tierra, atravesado por un rayo de sol: y de pronto es de noche