Time - El tiempo

Composición de Max D. Barnes, pista 3 del album "Time" de 2002

Una canción llena de metáforas de descarnado realismo, que ofrece mucho para meditar.
En la extraordinaria voz de Ray Price, una leyenda del Country

Time is a monster
That lives in our clocks
It's heartless and
Shows no remorse
Consuming our future
As we fight
That hundred year war

Time is a soldier
Steady and true
Relentlessly trudging along
And time takes no prisoners
Nothing but time marches on

Time is a weapon,
It's cold and it's cruel
It knows no religion
And plays by no rules
Time has no conscience,
When it's all said and done
Like a beast in the jungle
That devours its young

You can burn up the highway
Fly like the wind
Run down those long shiny rails
But time's right behind you
Like a hound dog
That's hot on your trail

But we're all in the same boat
So just hold on
And ride to the end of the line
Time waits for no one
Everyone runs out of time

Time is a weapon,
It's cold and it's cruel
It knows no religion
And plays by no rules
Time has no conscience,
When it's all said and done
Like a beast in the jungle
That devours its young

El tiempo es un monstruo
Que vive en nuestros relojes
Es despiadado y
No tiene remordimientos
Va consumiendo nuestro futuro
Mientras luchamos
Esa guerra de cien años

El tiempo es un soldado
Resuelto y constante
Marchando fatigosamente sin descanso
Y el tiempo no toma prisioneros
El tiempo sólo avanza

El tiempo es un arma,
Es frío y cruel
No conoce religión
Y no sigue regla alguna
El tiempo no tiene conciencia,
Cuando todo está dicho y hecho
Como una bestia en la jungla
Que devora sus crías

Puedes quemar la carretera,
Volar como el viento
Recorrer esos largos carriles brillantes
Pero el tiempo está justo detrás de ti
Como un perro de presa
Que persigue tu rastro

Pero estamos todos en el mismo barco
Así que aguanta
Y viaja hasta el final del recorrido
El tiempo no espera a nadie
Y a todo mundo se le agota el tiempo

El tiempo es un arma,
Es frío y cruel
No conoce religión
Y no sigue regla alguna
El tiempo no tiene conciencia,
Cuando todo está dicho y hecho
Como una bestia en la jungla
Que devora sus crías

Sapo cancionero - Rospo canzoniere

Jorge Hugo Chagra, odontologo y músico de San Salvador de Jujuy, Argentina, es el autor de la música, y los versos son un extracto del poema 'Sapo trovero' del actor y poeta chileno Alejandro Flores Pinaud

La propongo en la voz de Facundo Saravia

Sapo de la noche
sapo cancionero
que vives soñando
junto a tu laguna
tenor de los charcos
grotesco trovero
estás embrujado de amor
por la luna.

Yo sé de tu vida
sin gloria ninguna
sé de la tragedia
de tu alma inquieta
y esa tu locura
de adorar a la luna
que es locura eterna
de todo poeta.

Sapo cancionero
canta tu canción
que la vida es triste
si no la vivimos
con una ilusión.

Tu te sabes feo
feo y contrahecho
por eso de día
tu fealdad ocultas
y de noche cantas
tu melancolía
y suena tu canto
como letanía.

Repican tus voces
en franca porfía
tus coplas son vanas
como son tan bellas
no sabes acaso
que la luna es fría
porque dio su sangre
para las estrellas

Sapo cancionero
canta tu canción
que la vida es triste
si no la vivimos
con una ilusión.

Rospo della notte
rospo canzoniere
che vivi sognando
nella tua laguna
tenore delle pozze
grottesco troviero
sei stregato d'amor
per la luna.

Io conosco la tua vita
senza gloria alcuna
conosco la tragedia
della tua anima inquieta
e questa tua pazzia
di adorare la luna
che è pazzia eterna
di ogni poeta.

Rospo canzoniere
canta la tua canzone
perché la vita è triste
se non la viviamo
con una illusione.

Tu sai che sei brutto
brutto e ripugnante
per questo di giorno
nascondi la tua bruttura
e la notte canti
la tua malinconia
e il tuo canto suona
come litania.

Suonano i tuoi versi
in franca ostinazione
le strofe sono inutili
como sono belle
non sai forse
che la luna è fredda
perché ha dato il sangue
per tutte le stelle.

Rospo canzoniere
canta la tua canzone
perché la vita è triste
se non la viviamo
con una illusione.

Que reste-t-il de nos amours - Qué es lo que queda de nuestros amores?

Letra de Léo Chauliac y Charles Trenet, música de Charles Trenet, quien la grabó en 1943.
La traducción anglosajona, 'I wish you love' no tiene nada que ver con el texto original.
La versión de Trenet es parte la columna sonora de la película 'Baisers volés - Besos robados' de François Truffaut, cuyo título está tomado de una de las frases de la canción

Ce soir le vent qui frappe
à ma porte
Me parle des amours mortes
Devant le feu qui s' éteint
Ce soir c'est une chanson d' automne
Dans la maison qui frissonne
Et je pense aux jours lointains

Que reste-t-il
de nos amours
Que reste-t-il
de ces beaux jours
Une photo, vieille photo
De ma jeunesse
Que reste-t-il
des billets doux
Des mois d' avril, des rendez-vous
Un souvenir qui me poursuit
Sans cesse

Bonheur fané,
cheveux au vent
Baisers volés, rêves mouvants
Que reste-t-il de tout cela
Dites-le-moi

Un petit village,
un vieux clocher
Un paysage si bien caché
Et dans un nuage le cher visage
De mon passé

Les mots les mots tendres
qu'on murmure
Les caresses les plus pures
Les serments
au fond des bois
Les fleurs qu'on retrouve
dans un livre
Dont le parfum vous enivre
Se sont envolés pourquoi?

Esta noche el viento que toca
 a mi puerta
Me habla de los amores muertos
Frente al fuego que se extingue
Esta noche es una canción de otoño
En la casa que se estremece
Y yo pienso a los días lejanos

Qué es lo que queda
de nuestros amores
Qué es lo que queda
de esos hermosos días
Una fotografía, vieja foto
De mi juventud
Qué es lo que queda
de las cartas de amor
De los meses de abril, de las citas
Un recuerdo que me persigue
Sin descanso

Felicidad desvanecida,
cabellos al viento
Besos robados, sueños alterados
Qué es lo que queda de todo eso
Díganmelo

Una pequeña aldea,
un viejo campanario
Un paisaje muy bien escondido
Y en una nube el amado rostro
De mi pasado

Las palabras las palabras
tiernas que se susurran
Las caricias las más puras
Las promesas
en la espesura de los bosques
Las flores que se encuentran
dentro un libro
Cuyo perfume te embriaga
Han desaparecido porqué?

Avec le temps - Con el tiempo

Letra y música de Léo Ferré (1969). Decía que la compuso en dos horas!
Una canción universal, quizás una de las canciones más tristes y estremecedoras... y tan verdadera... De las que escuchas con una lágrima en el borde del párpado...

Al final la versión en italiano, "Col tempo", ésta en la voz de Patty Pravo. Hay otras excelentes versiones italianas de Gino Paoli, Franco Battiato y de Dalida. El texto italiano es de Medali.

Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s´en va
On oublie le visage et l´on oublie la voix
Le cœur, quand ça bat plus,
C´est pas la peine d´aller
Chercher plus loin, faut laisser faire
Et c´est très bien

Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s´en va
L´autre qu´on adorait,
Qu´on cherchait sous la pluie
L´autre qu´on devinait au détour d´un regard
Entre les mots, entre les lignes et sous
Le fard d´un serment maquillé
Qui s´en va faire sa nuit

Avec le temps tout s´évanouit

Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s´en va
Même les plus chouettes souv´nirs
ça t´as une de ces gueules
A la gal´rie j´farfouille dans
Les rayons d´la mort
Le samedi soir quand la tendresse
S´en va toute seule

Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s´en va
L´autre à qui l´on croyait pour un rhume,
Pour un rien
L´autre à qui l´on donnait du vent
Et des bijoux
Pour qui l´on eût vendu son âme
Pour quelques sous
Devant quoi l´on s´traînait comme
Traînent les chiens

Avec le temps, va, tout va bien
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s´en va
On oublie les passions
et l´on oublie les voix
Qui vous disaient tout bas les mots
Des pauvres gens
Ne rentre pas trop tard, surtout
Ne prends pas froid

Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s´en va
Et l´on se sent blanchi
Comme un cheval fourbu
Et l´on se sent glacé dans un lit de hasard
Et l´on se sent tout seul peut-être
Mais peinard
Et l´on se sent floué
par les années perdues

Alors vraiment... avec le temps...
On n´aime plus

Con el tiempo...
Con el tiempo, se va, todo se va
Olvidas la cara y olvidas la voz
Cuando el corazón ya no palpita,
No vale la pena
Buscar más lejos, hay que dejar las cosas
Como están, y eso está muy bien

Con el tiempo...
Con el tiempo, se va, todo se va
Aquella que adorabas,
La que buscabas bajo la lluvia
Aquella que adivinabas al volver una mirada
Entre las palabras, entre las líneas y bajo
La pintura de un juramento maquillado
Que va a hacer su noche

Con el tiempo todo se desvanece

Con el tiempo...
Con el tiempo, se va, todo se va
Hasta los más bonitos recuerdos
"Tienes unas de esas caras"
En el almacén busco entre
Los estantes de la muerte
El sábado en la noche cuando la ternura
Se va toda solitaria

Con el tiempo...
Con el tiempo, se va, todo se va
La otra a quien creías por un resfriado,
Por una nada
La otra a quien regalabas el viento
Y las joyas
Por la cual habrías vendido tu alma
por unos centavos
Delante de la cual te arrastrabas como
Se arrastran los perros

Con tiempo, vaya, todo está bien
Con el tiempo...
Con el tiempo, se va, todo se va
Olvidas las pasiones
y olvidas las voces
Que te decían en voz baja las palabras
De las gentes sencillas
"No regreses muy tarde, sobre todo
No te enfríes"

Con el tiempo...
Con el tiempo, se va, todo se va
Y te sientes encanecido
Como un caballo rendido
Y te sientes helado en una cama de azar
Y te sientes todo solo quizás,
Mas tranquilo
Y te sientes estafado
por los años perdidos

Entonces de verdad... con el tiempo...
Ya no se ama

La stazione di Zima - La estación de Zima

Letra y música de Roberto Vecchioni, inspirada en un poema de Evtušenko.

Zima es una ciudad de la Siberia suroriental, por donde pasa el tren transiberiano. Aparentemente un lugar perdido y escuálido. En esta canción se describe un viaje imaginario en tren, compartido por un hombre (o mujer?) y Dios. El hombre tiene boleto para descender en un lugar feo, mísero, donde no se sonríe y donde no se asoma el sol. Dios busca convencerlo de permanecer con Él hacia un lugar grandioso, pero el hombre reconoce su identidad imperfecta de humano y va a bajar en Zima, avisándole a Dios que allí lo podrá siempre encontrar.

C'è un solo vaso di gerani
dove si ferma il treno,
e un unico lampione
che si spegne se lo guardi,
e il più delle volte
non c'è ad aspettarti nessuno,
perché è sempre troppo presto
o troppo tardi.
-Non scendere- mi dici,-
continua con me questo viaggio!-
e così sono lieto di apprendere
che hai fatto il cielo
e milioni di stelle inutili
come un messaggio,
per dimostrarmi che esisti,
che ci sei davvero:
ma vedi, il problema non è
che tu ci sia o non ci sia:
il problema è la mia vita
quando non sarà più la mia,
confusa in un abbraccio
senza fine,
persa nella luce tua
sublime,
per ringraziarti
non so di cosa e perché

Lasciami
questo sogno disperato
di esser uomo,
lasciami
quest'orgoglio smisurato
di esser solo un uomo:
perdonami, Signore,
ma io scendo qua,
alla stazione di Zima.

Alla stazione di Zima
qualche volta c'è il sole:
e allora usciamo tutti a guardarlo,
e a tutti viene in mente
che cantiamo la stessa canzone
con altre parole,
e che ci facciamo male
perché non ci capiamo niente.

E il tempo non s'innamora
due volte
di uno stesso uomo;
abbiamo la consistenza lieve
delle foglie:
ma ci teniamo la notte, per mano,
stretti fino all'abbandono,
per non morire da soli
quando il vento ci coglie:
perché vedi, l'importante non è
che tu ci sia o non ci sia:
l'importante è la mia vita
finché sarà la mia:
con te, Signore
è tutto così grande,
così spaventosamente grande,
che non è mio, non fa per me

Guardami,
io so amare soltanto
come un uomo:
guardami,
a malapena ti sento,
e tu sai dove sono...
ti aspetto qui, Signore,
quando ti va,
alla stazione di Zima.

Hay un solo vaso con geranios
donde se detiene el tren,
y un único farol
que se apaga apenas lo miras,
y lo más de las veces
no hay nadie a esperarte,
porque es siempre muy temprano
o demasiado tarde.
-No bajes- me dices,-
continúa conmigo este viaje!-
y así estoy contento de saber
que hiciste el cielo
y millones de estrellas inútiles
como un mensaje,
para demostrarme que existes,
que de veras eres:
pero ves, el problema no es
que tú estés o no estés:
el problema es mi vida
cuando ya no será la mía,
confundida en un abrazo
sin final,
perdida en tu luz
sublime,
para agradecerte
no sé de qué y por qué

Déjame
este sueño desesperado
de ser hombre,
déjame
este orgullo sin medida
de ser sólo un hombre:
perdóname, Señor,
mas yo me bajó acá,
en la estación de Zima.

En la estación de Zima
de vez en cuando sale el sol:
y entonces todos salimos a mirarlo,
y a todos viene a la mente
que cantamos la misma canción
pero con diferentes palabras,
y que nos hacemos daño
porque no nos entendemos para nada.

Y el tiempo no se enamora
dos veces
de un mismo hombre;
poseemos la consistencia leve
de las hojas:
mas nos tenemos en la noche, por mano,
estrechados hasta el abandono,
para no morir solitarios
cuando el viento nos coja:
porque ves, lo importante no es
que tú estés o no estés:
lo importante es mi vida
hasta que será la mía:
contigo, Señor
todo es tan grande,
tan espantosamente grande,
que no es lo mío, no es para mi

Mírame,
yo sé amar sólo
como un hombre:
mírame,
apenas te escucho,
y tú sabes dónde estoy...
te espero aquí, Señor,
cuando tú quieras,
en la estación de Zima.

Yo la...

El hombre llegó unos minutos antes que ella. Se sentó erguido con vista a la entrada. Emocionado por el reencuentro.
La mujer llegó casi de inmediato. En un vestido sastre, blanco, elegante. Enormes ojos cafés, labios carmesí.

El hombre está semiacostado en la cama. Por el ventanal asoma el pequeño jardín, muy descuidado. El cuarto iluminado por un reflejo del sol otoñal.
No puede mover la mitad izquierda de su cuerpo; su reloj se ha detenido ese día, dos años antes, cuando un coágulo se desprendió y el trombo llegó al cerebro. Su habla es casi incompresible ahora. Los días trascurren en un lento goteo, la mente vívida atrapada en un féretro viviente.
Llega la comida. Le acercan la mesilla y la colocan a la altura adecuada.
La enfermera que lo cuida le parte la carne en pedacitos.
Un recuerdo robado a su vida o fruto de su incontrolada imaginación flota en su conciencia.
Hubo una vez que fue envuelto por unas manos pequeñitas, que...

...la mujer tiene unas manos pequeñas, se mueven ágiles, distribuyen los cubitos de queso y cortan en finos pedazos el aguacate y desmenuzan el chicharrón para la sopa de tortillas, colocándolos primero en el plato del hombre. El la mira sorprendido y al mismo tiempo con ternura agradecida. Busca pescar en su memoria si alguna vez alguien tuvo un detalle similar para él, pero no encuentra.
Vuelve a rozar con la mirada esas pequeñas manos, que involuntariamente envuelven y acarician su alma.
Platican y platican y platican. Ella ha vivido una trágica experiencia familiar extraña y dolorosa, él carga una pesada cadena de soledad.
Se acompañan a la salida.
Se despiden con la promesa de volverse a ver pronto.
Quizás...

La mujer viste de negro. Las manos en las bolsas del abrigo.
El hombre está acostado, vestido de domingo, los brazos cruzados sobre el pecho.


PDC

Porta Romana - Puerta Romana

Esta canción de Simonetta, Gaber y Angiolini del 1963 es una pequeña estampa intimista de un amor urbano de antaño, que florece y termina. Pequeñas pinceladas de la vida alrededor de Porta Romana, un monumento emblemático de la ciudad de Milán. En la voz de Giorgio Gaber.

Porta Romana bella, Porta Romana!
È già passato un anno da quella sera...
Un bacio dato in fretta sotto un portone,
Porta Romana bella, Porta Romana!

In un cortile largo e fatto a sassi
io fischio e tu t'affacci alla ringhiera,
poi scendi e il pomeriggio è tutto nostro
in giro per i prati fino a sera.

M' han detto che sei andata ad abitare
in un quartiere nuovo più elegante,
ti sei sposata, è giusto, è regolare,
da me, lo so, non t'aspettavi niente.

Passa un ciclista e canta,
la voce si allontana
Porta Romana bella, Porta Romana!

Porta Romana bella, Porta Romana!
Un anno è brutto e lungo de passare
d'amore non si muore sarà anche vero
ma quando ci sei dentro
non sai che fare.

Un cinemino
forse fatto apposta
due film in una volta cento lire
ci siamo andati insieme ad ogni festa
seduti in fondo, là, senza guardare.

Quel giorno che mi hai detto
"Adesso basta"
io zitto preferivo non sentire,
ma tu hai insistito
"No, sul serio, basta"
come se fosse facile capire.

Festeggia un ubriaco
la fine settimana
Porta Romana bella
Porta Romana!
Porta Romana bella
Porta Romana!

Porta Romana bella, Porta Romana!
Ya pasó un año desde esa noche...
Un beso dado de prisa en un portón,
Porta Romana bella, Porta Romana!

En un patio ancho y empedrado
yo silbo y tu te asomas al barandal,
después bajas y la tarde es toda nuestra
alrededor de los prados hasta la noche.

Me han dicho que te fuiste a vivir
en un barrio nuevo, más elegante,
y que te has casado, es justo, es normal,
de mi, lo se, no te esperabas nada.

Pasa un ciclista y canta,
la voz se va alejando.
Porta Roma bella, Porta Romana!

Porta Romana bella, Porta Romana!
Un año es feo y largo de pasar
de amor no se muere, será verdad
pero cuando estás metido
no sabes que hacer.

Un pequeño cine
quizás hecho a propósito
función de dos películas cien liras
fuimos allá siempre en cada fiesta
sentados hasta el fondo, sin mirar.

El día que me dijiste
"Se acabó"
yo callado prefería no escuchar,
pero tu insiste
"No, en serio, se acabó"
como si fuera fácil entender.

Festeja un borrachito
el fin de la semana
Porta Romana bella,
Porta Romana!
Porta Romana bella,
Porta Romana!